全息投影里的画面没散干净，碎片还在空中飘着，年代标识往回跳，1221，定住了。

　　苏念揉了揉鼻子，声音还是哑的。“西征？”

　　苏长青没接话，拇指在茶杯沿上蹭了一下，杯子里的茶冒着白气，他没喝。

　　画面拼起来了。

　　不是草原，不是中原，是一片从没在全息投影里出现过的土地。

　　玉龙杰赤。

　　城墙是砖石砌的，比中原的城墙矮，但厚，墙面上刷着白灰，白灰大片大片地脱落，露出底下赭红色的砖。城门上方嵌着一块石板，石板上刻着阿拉伯文，字迹被烟熏得发黑。

　　城外是蒙古大军的营帐，跟襄阳城外的布局一模一样，密密麻麻铺满了沙地，营帐中间竖着回回炮，抛臂上架着石弹。

　　但城里的建筑跟中原完全不同。

　　圆顶的清真寺，尖塔上镶着蓝色的琉璃砖，琉璃砖在阳光下反着光。街道两侧是拱形的门廊，门廊上雕着繁复的花纹，藤蔓缠绕，几何图案一层套一层，精细得不像人手刻出来的。

　　石弹砸下来了。

　　第一颗砸在清真寺的圆顶上，圆顶塌了半边，蓝色的琉璃砖碎成齑粉，从空中洒下来，像一场蓝色的雨。第二颗砸在街道上，石板炸裂，碎块飞起来打翻了一个正在跑的老人，老人趴在地上没再动。

　　城门被撞开了。

　　蒙古骑兵涌进来，弯刀出鞘，马蹄踩着碎砖往城里冲。花剌子模的守军挡了一阵，挡不住，阵线从城门口一路往后退，退到清真寺前面的广场上，退无可退了。

　　弹幕刷起来。

　　“花剌子模，中亚大国，被蒙古灭了。”“玉龙杰赤，一百二十万人的城。”“老祖去中亚了？”

　　屠杀从城门口开始。

　　蒙古兵挨家挨户踹门，跟成都一样，跟蔡州一样，男的杀，女的掳，老的小的一刀了事。街道上铺满了尸体，血顺着石板缝往低处流，流进路边的水渠里，水渠的水变成暗红色。

　　清真寺着火了。

　　火从圆顶塌陷的缺口烧进去，里面堆着经书和地毯，全是易燃的东西，火一烧就起来了，浓烟从缺口里往外冒，烟柱直直地升上天，把太阳都遮住了。

　　苏长青从一条巷子里走出来。

　　灰布衣裳，跟在成都时穿的一样，脸上沾着灰，混在人群里不起眼。但这里没有人群了，街道上全是尸体，活着的人要么在跑，要么在被杀。

　　他走在燃烧的街道上，脚步不快不慢。

　　一座三层的石楼在他左手边倒塌了，石楼的墙面上刻着经文，经文被火烧得发黑，墙体从中间断裂，往外倒，碎石块砸在地上，扬起一片灰尘。

　　苏长青停住了，看着那面刻着经文的墙壁碎成瓦砾，看了两息，继续往前走。

　　他走进一座被砸塌了半边的建筑里，建筑像是个书院，墙上挂着天文图，图上画着星轨和月相，线条精细，用金粉描的。地上散落着书册，书册的封皮是羊皮的，里面的纸张泛黄，写满了弯弯曲曲的波斯文。

　　大部分书已经被火烧了，有的只剩半本，有的只剩封皮，纸灰在空中飘，被风一吹就散了。

　　苏长青蹲下来，从瓦砾底下翻出一本书。

　　书烧了一半，右边的书页全焦了，左边还剩大半，封皮上的羊皮烧卷了边，他用手指把卷边捋平，拍了拍封面上的灰，翻开看了一眼。

　　波斯文，写的是天文历法，配着手绘的星图，星图画得很细，每颗星旁边标注着观测数据。

　　他把书合上，塞进怀里。

　　又翻了几本，大部分烧得只剩灰烬，他从废墟里拣出三本还能看清字迹的，全收进怀里，站起来拍了拍膝盖上的灰。

　　弹幕炸了。

　　“老祖在收波斯古籍！”“他不只是守华夏文明，他在收全世界的！”“地球意志，守的是整个地球的文明。”“我哭了，这些书要是没人救，就彻底没了。”

　　苏念盯着画面，抱着靠枕的手松了一下。“哥，你看得懂波斯文？”

　　苏长青端着茶杯喝了一口。“活了四十六亿年，什么文看不懂。”

　　画面跳了。

　　城外，一片开阔地上，蒙古兵在垒东西。

　　不是石头，不是砖，是人头。

　　人头一颗一颗码上去，码成塔形，底下宽，上面窄，血从缝隙里渗出来，顺着人头往下淌，在地面上洇出一大片深色的痕迹。京观。蒙古兵干这活干得熟练，一个递，一个码，跟码砖一样。

　　苏长青站在京观前面，离得不远，十步的距离。

　　他看着那座用人头垒成的塔，看了很久，嘴唇动了。

　　声音很低，不是汉语，不是蒙古语，不是波斯语，是一种更古老的语言，音节沉缓，像是从地底下滚出来的。每一个音节落下去，京观上的人头就安静一分，渗血的速度慢了，风停了，连蒙古兵码人头的动作都顿了一下。

　　弹幕刷得密密麻麻。

　　“老祖在超度亡魂。”“那是什么语言？听着不像任何现存的语言。”“地球意志自己的语言吧，比人类文明还古老的。”

　　念完了，苏长青收了声，转身要走。

　　一声号令从身后传来，蒙古语，声音粗厉。

　　“那个人，射死他。”

　　术赤骑在马上，铁甲银盔，脸上有一道从额角划到下巴的旧疤，他盯着苏长青的背影，手里的马鞭指着他。

　　弓弦声响成一片。

　　数百支箭从蒙古阵列里射出来，箭矢密得像一片黑云，带着破空声扑向苏长青。

　　箭到了他身前三尺，全掉了。

　　不是被弹开的，不是被挡住的，是自己掉的，像是箭杆突然失去了所有力气，箭头朝下，哗啦啦落在地上，插在沙地里，密密麻麻一片。

　　术赤的马往后退了两步，马打着响鼻，前蹄刨地，不肯往前走。

　　术赤攥着缰绳，盯着苏长青的背影，喉结滚了一下，没再下令。

　　苏长青转过头，看了一眼术赤身后列阵的蒙古骑兵。

　　几千人的方阵，铁甲弯刀，从草原一路杀到中亚，杀了多少城，屠了多少人，脸上全是漠然的表情，杀人对他们来说跟放羊一样平常。

　　他看了几息，转回头，往西边走。

　　风沙从地平线那头刮过来，沙粒打在脸上，他眯了一下眼，灰布衣裳的下摆被风卷起来，身影在风沙里越来越淡，越来越小，最后看不见了。

　　术赤坐在马上，盯着他消失的方向，盯了很久，回头看了一眼地上插满的箭矢，手里的马鞭攥紧了，又松开。

　　画面碎了。

　　全息投影的光散开，苏长青的客厅重新亮起来，茶几上的茶杯还冒着白气。

　　苏念抱着靠枕，声音闷闷的。“哥，那些书还在吗？”

　　苏长青放下茶杯，站起来，往储藏室的方向走。

　　储藏室的门锁着，他从脖子上摘下钥匙，开了锁，推开门走进去。

　　储藏室的架子上摆满了东西，瓷器、卷轴、玉器、铜器，一层一层码着。他走到最里面的架子前，蹲下来，从最底层抽出一个木匣子，木匣子不大，巴掌长，两指宽，盖子上刻着一行波斯文。

　　他打开盖子，里面垫着一层旧丝绸，丝绸上面放着一本书。

　　书很薄，右边的书页烧焦了，焦边发黑发脆，左边的书页泛黄，上面的波斯文字迹还清晰，星图上的金粉暗了，但线条还在。

　　八百年了，书页脆得像蝉翼，他拿的时候手指只捏着边角，动作比盖在文天祥身上白袍时还轻。